Может, мне не кажется.

Иногда...(хотя это "иногда" в последнее время становится "постоянно", сменяется точнее) мне кажется, что он надо мной смеётся. Кажется, что он вовсе не такой, каким его описывали в Библии и каким его описывала моя бабушка, которая в эту же ночь мне и приснилась. Может он просто как мы. Может, он делает всё это специально.И сколько бы я стихов о нём не писала - всё бестолку. Сколько бы ни просила - сколько же я просила?! - шесть лет. Изменилось ли что-то? Нет. Пыталась ли я? Да. Давал ли он мне способы - и да и нет."Да" - способы были. "Нет" - это были совершенно не подходящие мне способы. И он это знал.И всё по прежнему происходит так, как происходит.И я думаю, что он просто смеётся надо мной, над такими как я. Нас ведь немного, но мы есть.Издевается? Даже это возможно. А почему нет? Он ведь "как мы". "Мы" ведь его подобие.И становится не грустно, не больно, не противно, не одиноко, а просто напросто обидно. Мне просто обидно.Мои проблемы он обесценивает и это тоже происходит  в разряд "постоянно". Раньше мне казалось, что стоит ему поплакаться и он придёт мне на помощь.Теперь мне не хочется с ним разговаривать вообще.А может быть его и вовсе нет. И это современный(или нет?) бич. Что мы ждём какого-то удара судьбы, голоса свыше.А наверху на самом деле нет никого. НИКОГО.
 
 
Там огромная бескрайняя чёрная пустота, точно такая же, как и внутри таких, как я.
Перейти на страницу автора