Кусок мяса мыслит

Не пить. Не курить.
Крушить? Ломать?
Кричать? Вопить?
Когда не удаётся внутренний огонь сдержать…
Пустить его в полезную деятельность…
Начинаешь сходить с ума или это лишь кажется…
Окружающие влюбляются в тебя, потому что видят только то, что хотят…
Они начинают тебя желать… потому что сами на такое не способны.
Не способны на подобную смелость и им неясно, почему не могут…
Но ты-то знаешь, что могут… Просто не пробуют. Прячутся в собственное пальто.
А моё пальто забрал охеревший конь… И у меня просто уже нет выбора, кроме как практиковать контролируемую глупость.
Я пугаю окружающих, я влюбляю в себя окружающих, я ввожу в ступор окружающих…
Я вызываю у них неприязнь. Они не принимают ничего, что не понимают. Не все. Но многие.
Им большего и не надо. Есть маленький уютный загончик. Не к чему больше стремиться и желать ничего не надо. До тех пор, пока тесак мясника или его же кувалда не окажутся в близости, которая то длится вечность, то пролетает как миг. А затем только темнота. А затем… Никто не знает, что за тем…
Кусок мяса никак себя не ощущает, пока его не начнут есть…
Возможно, эта самая близость, - зубов, ножа, молотка, - и заставляет хотя бы на сотую долю секунды осознать, что ты - не кусок мяса…
Перейти на страницу автора