Перед рассветом

А перед рассветом всегда так...
Мы вспоминаем то, что когда-либо нам нравилось и скучаем по этому.
Человек. Музыка. Книга.
Как удивительно и точно порой нам кажется одно лишь воспоминание. Как живо оно. Как бурлит в твоей загнанной от суеты души.
Волнами накатывает и грусть, и радость. Думаешь, а что если б это произошло не со мной?
И здравый смысл подсказывает, что разводить меланхолию - не выход.
Но иногда ведь хочется красиво погрустить?
Сидеть в полупрозрачной розовой майке и красных шортах. Сидеть с пучком из мокрых кудрявых волос. Сидеть, согнув одну ногу в колене и подперев ее в подбородок. Сидеть и завороженно следить за актерами на экране. 
А после - улететь в мир несбывшихся мечт, несказанных фраз и непрочитанных книг.
Писать письма тому, определенному, человеку, изначальному адресату всех твоих писем, ведь никому еще Вы так не писали. Письма, как обычно остануться без ответа, да и не ответ - конечная цель.
Ты привыкаешь к этому - быть твердой, сильной, независимой. Однако иногда тебе окрыляют такие моменты. Возвращается та небывалая легкость, пресущая юному возрасту.
Ты летаешь в фимиаме из грез, что это еще не конец, точки еще не расставлены, вы еще встретитесь, разберетесь во всех нелепицах и будете счастливы.
Как при бессоннице. Только лег,- а уже поздно-поздно, вставать рано да скоро,- и полон сил и бодрости, как улетаешь в планы, затем мечты, потом - и не замечаешь, как засыпаешь. И никогда не возращаешься к тем планам и мечтам, что тревожили тебя перед самым твоим сном.
Так и и с тем фимиамом.
С рассветом он рассеивается.
В силу вступают другие законы. Мобилизуются другие ресурсы.
А от тебя остаются лишь мои письма.
"Одного имени твоего достаточно,Чтоб стереть пыль с окружающего существования.Одного чувства к тебе достаточно,Чтобы найти не-рай-ад обитования.И даже смешно шлепая по лужам,Отзывается голос твой в каждой капле.Даже в яркий погожий день,Когда стекла отражают счастливые улыбки знакомых лиц,Буду выглядывать похожие черты,Лишь бы убедиться - ты есть.Не умрет твое имя в сердце моем-Навеки заковано.Так прочно порой околдованно то, что живет во мне.Что в тебе мной все не изведано -Того времени был порок.Моя тобою душа уже исповедана.Но ты продал ее за грош.И не надо страданий.Долгих нареканий.Я не знаю тебя. Постоянно отпускаю.Но ты возвращаешься.И каждый раз в душе моей расцветаю цветы, пусть ты не знаешь.Оставь это, будет тебе!Отпусти!Надоело уже в неволе!Я давно потонула в твоем корабле.Я призрак ночной пучины, неведомой глубины,Я та, что затворяет замки.Я та, что исчезает во мгле с рассветом.И звездами рассыпаются по твоему телу чужие поцелуи."
 
И вдруг утром ты уже вспоминаешь, что надо съесть чего-нибудь, иначе ты кого-нибудь побьешь.
И сентиментальность сдувает ветром :D.
"Сентиментальность - культивирование тех чувств, которых Вы никогда на самом деле не испытывали". Не помню имени автора высказывания. Но оно достаточно занятное по содержанию.
А свои сентименты, сударь, оставьте для другой барыни! :D
Любит наш мозг приукрашивать воспоминания. И чем чаще вспоминаем, тем больше он приукрашивает, тем дальше истина от действительности, когда-то существовавшей реальности.
Так что не грустим, ребятки!
Красиво ностальгируем, отсыпаемся, кушаем, живем дальше и создаем свою жизнь!
Перейти на страницу автора